Monólogo en bata de dormir

A todo esto, yo odio a Sócrates. Lo odio tanto como odio a esos hombres, y mujeres que quisieran ser hombres, que creen que es imposible no saber. Es decir, a Sócrates lo odio como a mí misma, sólo que yo, a diferencia de él, no intento ser Sócrates ni me enorgullece serlo.

Claro que Sócrates tenía muchos más huevos y era mucho más listo. Y sin duda, era más feliz.


Pero veamos, porque aquí nos metimos en un problema: yo no debí haber comparado a Sócrates con los hombres en la primera línea. Así es seguro que nunca saldré exitosamente de este post.

(Y eso me diferencia un poco de Sócrates).

Sócrates (empiezo a decirme en la regadera, hablando conmigo frente al espejo) (porque tengo un espejo enorme en la regadera), mis queridos, (alumnos) (imaginarios), era un cabrón porque creía que sabía. ¿Era auténtica su duda? Lo que sabemos es que fracasó planteando esa pregunta. El que lo supo plantear fue Berkeley (ni siquiera Descartes), y por eso yo opino que habría que empezar siempre a explicar filosofía por Berkeley, y no por Platón, que es por donde normalmente se empieza.

Por dos razones: porque es imposible empezar antes de Sócrates, y dado que Sócrates no escribió, tenemos que empezar por Platón. (Los silogismos son de Aristóteles, pero se sospecha que los sofistas ya los ponían en práctica) (según Platón). Y porque cuando se empieza a contar acerca de Tales, en realidad se está siguiendo el mismísimo procedimiento platónico.

Aunque es EVIDENTE que antes de empezar con la filosofía, empezamos con muchísimos textos (posteriores) que están directa o indirectamente relacionados.

Vernant, Mircea Eliade, ...Walter Ong... Ninguno de era filósofo, pero todos hablaron de filosofía.

O indirectamente: los libros de texto de historia, de cualquier grado, suelen ser el ejemplo más comprensible, pero comprender es empezar a tener el síntoma de la sospecha, y entonces, es un cliché, podemos empezar por las manzanitas y las peras del abecedario de cartón que nos enseñaban cuando éramos niños.

En fin. Sócrates, sin embargo, es considerado el primer filósofo; pero yo lo odio. Es muy fácil odiarlo. Se puede empezar a odiar desde las primeras lecturas. Por añadidura también odio a Platón

O mejor dicho, y he aquí la vergüenza, yo odié durante años a un ser imaginario al que rápidamente apodé Platón.

Mi vida es un círculo. Pero si yo odié a Sócrates fue porque él no veía círculos, sino líneas. Líneas rectas, de una sola línea. Se me dirá que veía círculos, que era irónico, que no encontraba respuestas, pero no pudo transmitir esa recursividad.

Círculos y líneas. Qué problema. Reducirlo todo al género es ¡tan sócratico!

Sócrates no era irónico. Era antipático.

(Lo mismo me sucede, involuntariamente).

(A veces).

Hubo un profesor al que no le hizo gracia que Sócrates me cagara las pelotas. (No tengo pelotas). Para el desconsuelo, sin embargo, yo no había leído a Nietzsche. O mejor dicho: en las cuarenta páginas que había leído de Más allá de, no se nombraba a Sócrates. Pero eso no importa. Lo digo porque no siempre es gracioso que me cague en alguien y menos en alguien como Sócrates. Pero para decirlo en tres patadas, Sócrates me recordaba a mi primer novio.

Mi primer novio era estudiante de psicología de primer semestre. Yo iba en secundaria. (Un escándalo). El tipo se creía que sabía mucho y aleccionaba a sus amiguitos, con los que salíamos siempre, acerca de casi cualquier tema. A mí, sobre todo. Claro que yo no sabía casi nada. De modo que aprendí muchas cosas: aprendí a tocar la guitarra, aprendí a jugar ajedrez, aprendí sobre el calentamiento global, aprendí que Mel Gibson es un idiota, conocí a Fernando Delgadillo (sólo su música, el muy cabrón se fusiló sus derechos) (cosa de la que me enteré, incrédula, dos años después) y aprendí, más o menos, qué es lo que odio.

(Y ésa es la razón por la que yo jamás daré clases de filosofía: imposible empezar a explicar a Sócrates con mi ex novio).

Que conste que cuando comparo a alguien con Sócrates, normalmente no lo hago de buena fe. En el caso de Obama fue una excepción que quiso ser irónica (de hecho en los hechos, es decir en el ensayo, no metí a Sócrates para nada).

Otra cosa que jamás diré en un trabajo/ensayo (ahora soy incapaz de pronunciar la palabra ensayo sin sentir que me echo encima toda una responsabilidad literaria) (como el caso de las regaderas) es que yo odio a los hombres que no se dejan coger. En realidad, porque soy atea half-time, odio a todas las personas que no se dejan coger. No sólo a los hombres. Hombres y mujeres. Mi odio psycho me lo reservo para todas las que no se dejan coger, pero se las cogen.

P.e.: los policías y todo el cuerpo armado.

Ésa es la razón por la que odio a Sócrates. Si se hubiera inclinado frente a Alcibíades, tal vez lo respetaría. Pero por su trayectoria... casi resulta trágico que Alcibíades se haya atrevido.

Y qué tino ¿eh?, acabar hablando de Alcibíades.

En todo caso, Obama forzosamente tiene que ser Sócrates. Pero es tan femenino a veces...

Y por eso me encantan las personas que saben poner círculos.

(Como Berkeley).

---

La imagen es de Charis Tsevis, un artista griego contemporáneo que tiene un Flickr, y la neta no investigué si podía subirla o no... Pero es irresistible hacerlo.